emociones. Pues aunque los arponeros, junto con la gran mayoría de la tripulación, formaban un grupo mucho más bárbaro, pagano y heterogéneo que cualquiera de las mansas tripulaciones mercantes con las que mis experiencias previas me habían familiarizado, aun así yo atribuía esto —y con razón— a la feroz singularidad de la naturaleza misma de aquella indómita vocación escandinava en la que tan temerariamente me había embarcado.
Pero era especialmente el aspecto de los tres oficiales principales del barco, los primeros oficiales, el que estaba más fuertemente calculado para disipar estos pálidos temores, e inducir confianza y alegría en cada expectativa del viaje. Tres oficiales de mar y hombres mejores y más aptos, cada uno a su propia y diferente manera, no se habrían podido encontrar fácilmente, y todos y cada uno de ellos eran estadounidenses; un nantucketer, un isleño de Vineyard, un hombre del Cabo.
Ahora bien, siendo Navidad cuando el barco salió disparado de su puerto, durante un tiempo tuvimos un clima polar mordiente, aunque todo el tiempo huíamos de él hacia el sur; y con cada grado y minuto de latitud que navegábamos, íbamos dejando atrás gradualmente aquel invierno despiadado y todo su clima intolerable.
Era una de esas mañanas de transición, no tan amenazantes, pero aún lo bastante grises y sombrías, en las que con buen viento el barco surcaba las aguas con una especie de salto vindicativo y melancólica rapidez, cuando al subir a cubierta a la llamada de la guardia de la mañana, tan pronto como dirigí la mirada hacia la borda de popa, unos escalofríos de mal agüero me recorrieron.
La realidad superó a la aprehensión; el capitán Ahab estaba de pie en su castillo de popa.
No parecía haber en él señales de una enfermedad corporal común, ni de la convalecencia de ninguna. Parecía un hombre desatado de la hoguera,