Lo miré con sorpresa. Repitió el movimiento—uno grotesco.
—¿No comprendes? —dijo él.
«Yo no», respondí.
«Entonces no eres de la hermandad».
¿Cómo?
“Tú no eres de los albañiles.”
“Sí, sí —dije—, sí, sí”.
“¿Tú? ¡Imposible! ¿Un albañil?”
—Un albañil —respondí.
—Una señal —dijo.
—Es esto —respondí, sacando una piqueta de entre los pliegues de mi roquelaure.
—Bromeáis —exclamó, retrocediendo unos pasos—. Pero pasemos al Amontillado.
—Que así sea —d私はje—, volviendo a ocultar la herramienta bajo la capa y ofreciéndole de nuevo mi brazo. Él se apoyó pesadamente en él. Continuamos nuestro camino en busca del Amontillado. Atravesamos una serie de arcos bajos, descendimos, seguimos adelante y, descendiendo de nuevo, llegamos a una cripta profunda, en la cual la fetidez del aire hacía que nuestras antorchas más bien brillaran que ardieran.
En el extremo más remoto de la cripta apareció otra menos espaciosa. Sus paredes habían sido revestidas con restos humanos, amontonados hasta la bóveda superior, al modo de las grandes catacumbas de París.