—¡Sorprendentemente hermoso! —exclamó un segundo.
“¡Un ángel sobre la tierra!”, exclamó un tercero.
Miré; y en un carruaje descubierto que se nos acercaba, pasando lentamente por la calle, iba sentada la encantadora visión de la ópera, acompañada por la joven dama que había ocupado una parte de su palco.
—Su compañera también se conserva extraordinariamente bien —dijo el miembro de mi trío que había hablado primero.
—Asombroso —dijo el segundo—; aún conserva un aire de lo más brillante, pero el arte hace maravillas. ¡Palabra!, se ve mejor que en París hace cinco años. Sigue siendo una hermosa mujer; ¿no le parece, Froissart? —Simpson, digo.
—¡Quieto! —dije—, ¿y por qué no ha de serlo? Pero comparada con su amiga, es como una luz de atenuación tenue ante la estrella vespertina; una luciérnaga frente a Antares.
«¡Ja! ¡ja! ¡ja!—vaya, Simpson, tienes un tacto asombroso para hacer descubrimientos—originales, quiero decir».
Y aquí nos separamos, mientras uno del trío comenzó a tararear un alegre vaudeville, del cual solo capturé los versos—
Ninon, Ninon, Ninon à bas— À bas Ninon De L’Enclos!
Sin embargo, durante esta pequeña escena, una cosa me había servido de gran consuelo, aunque alimentaba la pasión de que me hallaba consumido. A medida que el carruaje de Madame Lalande pasaba ante nuestro grupo, había observado que me reconocía; y, más aún, me había bendecido, con la más seráfica de todas las sonrisas imaginables, con una muestra inequívoca de dicho reconocimiento.