Variadas y movidas, sin embargo, habían sido las peregrinaciones del digno par por las diferentes tabernas de los alrededores durante las primeras horas de la noche.
Los fondos, por muy cuantiosos que sean, no duran siempre: y fue con los bolsillos vacíos como nuestros amigos se habían arriesgado a entrar en la presente hostería.
En el período preciso, pues, en que esta historia propiamente comienza, Legs y su compañero Hugh Tarpaulin estaban sentados, cada uno con ambos codos apoyados en la gran mesa de roble en medio del piso y con una mano en cada mejilla.
Observaban, desde detrás de un enorme jarro de «cerveza fuerte» impagada, las portentosas palabras «Nada de Fiado», que, para su indignación y asombro, estaban trazadas sobre el dintel por medio de ese mismo mineral cuya presencia pretendían negar.
No es que el don de descifrar caracteres escritos —un don considerado entre la plebe de aquella época poco menos cabalístico que el arte de redactar— pudiera, en estricta justicia, atribuirse a ninguno de los discípulos del mar; pero había, a decir verdad, cierta torcedura en la formación de las letras —un indescriptible rumbo de borrasca en el conjunto— que presagiaba, en opinión de ambos marineros, una larga temporada de mal tiempo; y les determinó de inmediato, en las palabras alegóricas del propio Legs, a «achicar agua, aferrar todas las velas y huir ante el viento».
Habiendo dispuesto en consecuencia de lo que quedaba de la cerveza, y atado los cordones de sus jubones cortos, finalmente salieron disparados hacia la calle. Aunque Lona rodó dos veces hacia la chimenea, confundiéndola con la puerta, su huida se efectuó al fin felizmente, y a las doce y media nuestros héroes se hallaban dispuestos para la travesura y corriendo por sus vidas por un callejón oscuro en dirección a St. Andrew’s Stair, perseguidos de cerca por la patrona del «Jolly Tar».