Epicuro? ¿Se refiere usted a mí, señor? —¡Yo soy Epicuro! Soy el mismo filósofo que escribió cada uno de los trescientos tratados consignados por Diógenes Laercio.
—¡Eso es mentira! —dijo el metafísico, pues el vino se le había subido un poco a la cabeza.
—¡Muy bien!—¡muy bien, señor!—¡muy bien, en verdad, señor! —dijo su Majestad, al parecer muy halagado.
—¡Eso es mentura! —repitió el restaurador, con dogmatismo—; ¡eso es... ¡hip!... ¡una mentira!
—¡Bueno, bueno, que sea como quieras! —dijo el diablo, pacíficamente; y Bon-Bon, habiendo vencido a su Majestad en la discusión, creyó que era su deber concluir una segunda botella de Chambertin.
—Como iba diciendo —reanudó el visitante—, como observaba hace un momento, hay ideas de lo más outré en ese libro suyo, Monsieur Bon-Bon. ¿Qué quiere decir, por ejemplo, con toda esa milonga sobre el alma? Dígame, caballero, ¿qué es el alma?