Examiné el contorno de la altiva y pálida frente —era perfecta—, ¡cuán fría resulta en verdad esa palabra cuando se aplica a una majestad tan divina!; la piel rivalizando con el más puro marfil, la imponente extensión y el reposo, la suave prominencia de las regiones sobre las sienes; y luego los mechones negros como el cuervo, brillantes, luxuriantes y de rizo natural, que realzaban toda la fuerza del epíteto homérico: «¡jacintos!».
Contemplé los delicados perfiles de la nariz —y en ninguna otra parte, sino en los graciosos medallones de los hebreos, había contemplado una perfección semejante—. Estaban allí la misma suntuosa tersura de superficie, la misma apenas perceptible tendencia a lo aguileño, las mismas fosas nasales armoniosamente curvadas que denotaban el espíritu libre.
Miré la dulce boca. Había allí, en verdad, el triunfo de todas las cosas celestiales: la magnífica curva del corto labio superior; el suave y voluptuoso sopor del inferior; los hoyuelos que retozaban y el color que hablaba; los dientes que devolvían el brillo, con una intensidad casi desconcertante, a cada rayo de la luz sagrada que caía sobre ellos en la más serena y apacible, pero a la vez más exultantemente radiante de todas las sonrisas.
Escruté la formación de la barbilla —y aquí también hallé la dulzura de la anchura, la blandura y la majestad, la plenitud y la espiritualidad, propias de lo griego—, el contorno que el dios Apolo reveló tan solo en un sueño a Cleómenes, el hijo del ateniense. Y entonces escudriñé los grandes ojos de Ligeia.
Para los ojos no tenemos modelos en la remotamente antigüedad. Pudiera haber sido también que en estos ojos de mi amada residiera el secreto al que alude Lord Verulam. Eran, debo creer, mucho más grandes