esquina de la calle—no quiso darme la oportunidad de decir una palabra—no pude meter ni un sílabo de canto—atacado, por consiguiente, de epilepsia—Charlatán se dio a la fuga—¡malditos todos los necios!—me recogieron por muerto y me metieron en este lugar—¡bonitos apaños todos ellos!—oí todo lo que dijiste de mí—cada palabra una mentira—¡horrible!—¡maravilloso!—¡ultrajante!—¡hideous!—¡incomprensible!—etcétera—etcétera—etcétera—etcétera—
Es imposible concebir mi asombro ante un discurso tan inesperado, o la alegría con que me fui convenciendo gradualmente de que el aliento tan afortunadamente atrapado por el caballero (a quien pronto reconocí como mi vecino Windenough) era, de hecho, la idéntica expiración extraviada por mí en la conversación con mi esposa.
El tiempo, el lugar y las circunstancias lo convertían en un asunto fuera de toda duda. No solté, sin embargo, inmediatamente mi presa de la probóscide del señor W. —al menos no durante el largo período en que el inventor de los álamos de Lombardía continuó favoreciéndome con sus explicaciones.
A este respecto me impulsaba esa prudencia habitual que siempre ha sido mi rasgo predominante. Refexioné que aún podían quedar muchas dificultades en el camino de mi supervivencia que solo un esfuerzo extremo por mi parte lograría superar. Muchas personas, consideraba, son propensas a estimar los bienes en su poder —por muy carentes de valor que sean para su actual propietario—, por muy molestos o angustiosos que resulten, en razón directa a las ventajas que otros obtendrían al conseguirlos, o ellas mismas al abandonarlos. ¿No podría ser este el caso del señor Windenough? Al mostrar ansiedad por el aliento del que ahora estaba tan dispuesto a deshacerse, ¿no podría exponerme a las exigencias de su avaricia?