Son cœur est un luth suspendu; Sitôt qu’on le touche il résonne.
Durante todo aquel día otoñal, sombrío, oscuro y silencioso, en el que las nubes se cernían opresivamente bajas en el cielo, había estado cruzando a caballo, en solitario, una región de indómita desolación; y al fin me encontré, al caer las sombras de la tarde, ante la vista de la melancólica Casa de Usher.
No sé cómo fue —pero, al primer vistazo al edificio, una sensación de insoportable melancolía invadió mi espíritu. Digo insoportable; porque el sentimiento no se veía aliviado por ninguno de esos sentimientos medio placenteros, por ser poéticos, con los que la mente suele recibir hasta las más severas imágenes naturales de lo desolado o lo terrible. Miré la escena ante mí —la mera casa y los simples rasgos paisajísticos del dominio—, los muros desolados, las ventanas vacías a modo de ojos, unos cuantos juncos marchitos y unos cuantos troncos blancos de árboles decrépitos— con una absoluta depresión del alma que no puedo comparar con ninguna sensación terrenal más apropiadamente que con el sueño posterior del consumidor de opio —el amargo retorno a la vida cotidiana, la espantosa caída del velo. Había una frialdad, un hundimiento, una náusea en el corazón— una desolación de pensamiento irredenta que ningún estímulo de la imaginación podía transformar en algo sublime.
¿Qué fue—me detuve a pensar—qué fue lo que tanto me desasosegó en la contemplación de la Casa Usher? Era un misterio del todo insoluble; ni podía aferrar las sombrías fantasías que acudían a mí mientras meditaba. Me vi obligado a recurrir a la insatisfactoria conclusión de que,