Una cosa se hacía cada vez más evidente cuanto más miraba: un artista, y uno con un ojo de lo más escrupuloso para la forma, había supervisado todos estos arreglos. Se había tenido el mayor cuidado en preservar un justo término medio entre lo pulcro y elegante por un lado, y lo pittoresque, en el verdadero sentido del término italiano, por el otro. Había pocas líneas rectas, y ninguna larga ininterrumpida. El mismo efecto de curvatura o de color aparecía dos veces, por lo general, pero no con más frecuencia, en cualquier punto de vista dado. Por todas partes había variedad en la uniformidad. Era una pieza de «composición», en la que el gusto más escrupulosamente crítico apenas habría podido sugerir una enmienda.
Había girado a la derecha al entrar en este camino, y ahora, incorporándome, continué en la misma dirección. El sendero era tan serpentino que en ningún momento pude trazar su curso por más de dos o tres pasos por delante. Su carácter no experimentó ningún cambio sustancial.
Al poco tiempo, el murmullo del agua llegó suavemente a mis oídos y, unos instantes después, al doblar con el camino de forma un poco más abrupta que hasta entonces, me percaté de que al pie de una suave pendiente, justo ante mí, se encontraba un edificio de algún tipo. No alcanzaba a distinguir nada con claridad debido a la bruma que ocupaba todo el pequeño valle de abajo. Sin embargo, un céfiro suave se levantó entonces, cuando el sol estaba a punto de descender; y mientras yo permanecía de pie en la cresta de la cuesta, la niebla fue disipándose gradualmente en jirones, flotando así sobre el paisaje.
Al ir apareciendo por completo —así, gradualmente como lo describo—, pieza por pieza, aquí un árbol, allá un destello de agua y más allá la cumbre de una chimenea, apenas podía evitar la fantasía de que el conjunto era una de esas ingeniosas ilusiones que a veces se exhiben bajo el nombre de «cuadros evanescentes».