Al forzar esta terrible convicción su entrada, de este modo, en los recintos más íntimos de mi alma, luché una vez más por gritar en alta voz.
Y en este segundo esfuerzo lo conseguí. Un prolongado, salvaje y continuo graznido, o alarido de agonía, resonó a través de los dominios de la Noche subterránea.
—¡Hola! ¡Hola, ahí! —dijo una voz ronca como respuesta.
—¡Qué demonios pasa ahora! —dijo un segundo.
«¡Sal de ahí!», dijo un tercero.
—¿Qué quieres decir con eso de aullar de esa manera, como un gato montés? —dijo un cuarto; y a continuación fui apresado y sacudido sin ceremonia, durante varios minutos, por una camarilla de individuos de aspecto muy rudo. No me despertaron de mi sopor —pues estaba bien despierto cuando grité—, pero me devolvieron el pleno uso de la memoria.
Esta aventura ocurrió cerca de Richmond, en Virginia. Acompañado por un amigo, me había adentrado, en una expedición de caza, unas millas río abajo por las márgenes del James. Se acercaba la noche y nos sorprendió una tormenta. El camarote de un pequeño balandro anclado en la corriente, cargado de tierra de huerto, nos brindó el único refugio disponible. Hicimos de tripas corazón y pasé la noche a bordo. Dormí en una de las dos únicas literas de la embarcación —y las literas de un balandro de sesenta o veinte toneladas apenas necesitan descripción—. La que ocupé no tenía ropa de cama de ningún tipo. Su anchura extrema era de dieciocho pulgadas. La distancia desde el fondo hasta la cubierta