“¡Oh, Dios!”, medio exclamó Ligeia, poniéndose en pie de un salto y extendiendo los brazos hacia lo alto con un movimiento espasmódico, al terminar yo estos versos—“¡Oh, Dios! ¡Oh, Padre Divino!—¿serán estas cosas indefectiblemente así?—¿no será vencido este Conquistador ni una sola vez? ¿No somos parte y porción de Ti? ¿Quién—quién conoce los misterios de la voluntad con su vigor? El hombre no se entrega a los ángeles, ni a la muerte por entero, sino solo por la debilidad de su débil voluntad”.
Y ahora, como si estuviera exhausta de emoción, dejó caer sus blancos brazos y regresó solemnemente a su lecho de muerte. Y al expirar sus últimos susurros, se mezcló con ellos un bajo murmullo de sus labios. Incliné mi oído hacia ellos y distinguí, de nuevo, las palabras finales del pasaje de Glanvill: «El hombre no se entrega a los ángeles, ni a la muerte por entero, sino solo por la debilidad de su débil voluntad».
Ella murió: y yo, reducido al colmo de la pesadumbre y abrumado por el dolor, no pude soportar por más tiempo la solitaria desolación de mi morada en la sombría y decadente ciudad junto al Rin.
No carecía de lo que el mundo llama riqueza. Ligeia me había aportado mucho más, muchísimo más de lo que suele corresponder en suerte a los mortales. Al cabo de unos meses, por lo tanto, de errar cansado y sin rumbo, adquirí y puse en condiciones de habitabilidad una abadía, cuyo nombre no mencionaré, situada en una de las regiones más agrestes y menos frecuentadas de la hermosa Inglaterra.
La sombría y lúgubre grandeza del edificio, el aspecto casi salvaje del dominio, los numerosos y melancólicos recuerdos venerables vinculados a ambos, guardaban gran consonancia con los sentimientos de total abandono que me habían impulsado a esa región apartada y misántropa del país.