La montaña tembló hasta sus cimientos y la roca se meció. Me arrojé de bruces y me aferré a la escasa hierba en un exceso de agitación nerviosa.
“Esto”—dije al fin al anciano—, “esto no puede ser otra cosa que el gran remolino del Maelström”.
—Así se le denomina a veces —dijo—. Nosotros, los noruegos, lo llamamos el Moskoe-ström, por la isla de Moskoe, situada en medio.
Los relatos ordinarios de este vórtice no me habían preparado en absoluto para lo que vi. El de Jonas Ramus, que es tal vez el más circunstancial de todos, no puede transmitir la más leve idea ni de la magnificencia, ni del horror de la escena—ni de la indómita y desconcertante sensación de novedad que confunde al espectador. No estoy seguro desde qué punto de vista el escritor en cuestión lo contempló, ni en qué momento; pero no pudo haber sido ni desde la cumbre del Helseggen, ni durante una tormenta. Hay algunos pasajes de su descripción, sin embargo, que pueden citarse por sus detalles, aunque su efecto sea sumamente débil para transmitir una impresión del espectáculo.
«Entre Lofoden y Moskoe —dice—, la profundidad del agua es de entre treinta y seis y cuarenta brazas; pero al otro lado, hacia Ver (Vurrgh), esta profundidad disminuye de tal manera que no ofrece un paso conveniente para una embarcación, sin el riesgo de estrellarse contra las rocas, lo que ocurre incluso en el tiempo más calmado. Cuando es la marea alta, la corriente fluye hacia el interior del país entre Lofoden y Moskoe con una rapidez tumultuosa; pero el estruendo de su reflujo impetuoso hacia el mar difícilmente tiene igual en las cataratas más ruidosas y espantosas; el ruido se escucha a varias leguas de distancia,