Tremaine.
No hay una sola parte de la arquitectura y la decoración de aquella cámara nupcial que no tenga ahora visible ante mí. ¿Dónde estaban las almas de la altiva familia de la novia cuando, por codicia de oro, permitieron cruzar el umbral de un aposento tan ataviado a una doncella y una hija tan amada? He dicho que recuerdo minuciosamente los detalles de la cámara —mas soy tristemente olvidadizo en asuntos de hondo momento— y aquí no había orden ni armonía en aquella fantástica muestra que pudiera aferrarse a la memoria.
La habitación se hallaba en una alta torre de la abadía almenada, era de forma pentagonal y de tamaño espacioso. Ocupando toda la fachada meridional del pentágono se encontraba la única ventana: una inmensa lámina de vidrio veneciano sin empalmes, un único cristal tintado de un matiz plomizo, de modo que los rayos del sol o de la luna, al atravesarlo, caían con un lustre cadavérico sobre los objetos del interior. Sobre la parte superior de esta enorme ventana se extendía el enrejado de una vieja vid, que trepaba por los macizos muros de la torre.