tendido en su cama. ¡Ja!—¿habría sido un loco tan prudente como este? Y entonces, cuando ya tenía la cabeza bien adentro de la habitación, abría la linterna con cautela—¡ah, con cuánta cautela!—cautela (porque los quicios chillaban)—la abría lo justo para que un solo y fino rayo cayera sobre el ojo de buitre. Y esto lo hice durante siete largas noches—todas las noches justo a la medianoche—, pero siempre hallé el ojo cerrado; y así era imposible consumar la obra; pues no era el viejo quien me mortificaba, sino su Mal de Ojo. Y todas las mañanas, al romper el día, entraba audazmente en su aposento y le hablaba con coraje, llamándolo por su nombre con tono efusivo y preguntándole cómo había pasado la noche. Como ven, habría tenido que ser un viejo sumamente perspicaz, en verdad, para sospechar que todas las noches, justo a las doce, lo vigilaba mientras dormía.
En la octava noche fui más cauto que de costumbre al abrir la puerta. El segundero de un reloj se mueve con más rapidez que el mío. Jamás antes de esa noche había sentido la magnitud de mis propias facultades, de mi perspicacia. Apenas podía contener mis sentimientos de triunfo. Pensar que allí estaba yo, abriendo la puerta, poco a poco, y él sin siquiera sospechar mis actos o pensamientos secretos. Prácticamente me reí entre dientes ante la ocurrencia; y tal vez él me oyó, pues se movió en la cama de repente, como si estuviera alarmado. Ahora tal vez creáis que retrocedí, pero no. Su habitación estaba negrísima debido a la espesa oscuridad (pues los1 afortunados postigos estaban bien cerrados por miedo a los ladrones), de modo que sabía que él no podía ver la apertura de la puerta, y seguí empujándola con firmeza, con firmeza.
Tenía la cabeza dentro y estaba a punto de abrir la linterna, cuando mi pulgar resbaló sobre el cierre de hojalata y el viejo se incorporó de un salto en la cama, gritando: «¿Quién está ahí?».
Me mantuve completamente inmóvil y no dije nada. Durante toda una hora no moví un solo músculo, y entretanto no le oí acostarse. Todavía