Y así, ¡con qué frecuencia, en mi intenso escrutinio de los ojos de Ligeia, he sentido que se acercaba el pleno conocimiento de su expresión —sentido que se acercaba—, sin llegar del todo a ser mío, y así al fin desvanecerse por completo!
Y (¡extraño, oh, el más extraño de los misterios!), hallé, en los objetos más comunes del universo, un círculo de analogías con esa expresión.
Quiero decir que, con posterioridad al período en que la belleza de Ligeia pasó a mi espíritu, morando allí como en un santuario, derivé, de muchas existencias del mundo material, un sentimiento semejante al que sentía siempre despertado en mí por sus grandes y luminosos orbes.
Sin embargo, no por ello pude definir ese sentimiento, ni analizarlo, ni siquiera contemplarlo fijamente.
Lo reconocí, déjenme repetirlo, a veces en la observación de una planta trepadora de crecimiento rápido—en la contemplación de una polilla, una mariposa, una crisálida, un arroyo de agua corriente. Lo he sentido en el océano—en la caída de un meteoro. Lo he sentido en las miradas de personas de edad muy avanzada. Y hay una o dos estrellas en el cielo—(una especialmente, una estrella de la sexta magnitud, doble y variable, que puede encontrarse cerca de la estrella grande de Lira) en cuyo examen telescópico he cobrado conciencia de este sentimiento. Me he sentido invadido por él debido a ciertos sonidos de instrumentos de cuerda, y no pocas veces a causa de pasajes de libros.
Entre innumerables otros ejemplos, recuerdo bien algo en un volumen de Joseph Glanvill, que (quizás meramente por su rareza —¿quién lo sabe?—) jamás dejó de inspirarme el sentimiento: «Y la voluntad yace en ello, la cual no muere. ¿Quién conoce los misterios de la voluntad, con su vigor? Pues Dios no es sino una gran voluntad que lo pervade todo por la naturaleza de su intensidad. El hombre no se entrega a los ángeles, ni a la muerte por completo, sino solo a través de la debilidad de su débil voluntad».