resignarme, con una confianza infantil, a su guía a través del caótico mundo de la investigación metafísica en el que estuve más ocupado durante los primeros años de nuestro matrimonio. ¡Con qué vasto triunfo —con qué vívido deleite— con cuánto de todo lo que hay de etéreo en la esperanza sentía, mientras ella se inclinaba sobre mí en estudios tan poco buscados —tan menos conocidos—, aquella deliciosa perspectiva abriéndose paso lentamente ante mí, por cuyo largo, espléndido y totalmente inexplorado sendero podría yo al fin avanzar hacia la meta de una sabiduría demasiado divinamente preciosa como para no estar prohibida!
¡Qué desgarrador debió de ser entonces el dolor con que, al cabo de unos años, vi mis bien fundadas expectativas tomar alas y echar a volar!
Sin Ligeia yo no era más que un niño que avanzaba a tientas en la oscuridad. Su presencia, sus lecturas tan solo, tornaban vívidamente luminosos los muchos misterios del trascendentalismo en el que estábamos sumidos.
A falta del brillo radiante de sus ojos, las letras, llameantes y doradas, se volvieron más apagadas que el plomo saturnino. Y ahora aquellos ojos brillaban cada vez con menos frecuencia sobre las páginas en las que yo cavilaba.
Ligeia enfermó. Sus ojos salvajes brillaban con un fulgor demasiado —demasiado— glorioso; sus pálidos dedos adquirieron el tinte céreo y transparente de la tumba; y las venas azules de su altiva frente se hinchaban y se hundían impetuosamente con las mareas de aquella dulce emoción. Vi que iba a morir, y luché desesperadamente en espíritu contra el implacable Azrael. Y los esfuerzos de mi apasionada esposa fueron, para mi asombro, aún más enérgicos que los míos. Había mucho en su naturaleza severa que me hacía creer que la muerte le habría llegado sin terrores; pero no fue así. Las palabras son impotentes para transmitir