dudad de ello por completo, o, si dudar no podéis, sed para su enigma el Edipo.
Aquella a quien amé en mi juventud, y de quien escribo ahora con calma y claridad estos recuerdos, era la única hija de la única hermana de mi madre, fallecida hacía mucho tiempo. Eleonora era el nombre de mi prima.
Siempre habíamos vivido juntos, bajo un sol tropical, en el Valle de la Hierba Multicolor. Ningún paso extraviado llegó jamás a aquel valle; pues se alzaba apartado entre una cordillera de colinas gigantescas que se suspendían amenazantes a su alrededor, excluyendo la luz del sol de sus más dulces rincones.
No se pisaba ningún sendero en sus inmediaciones; y, para llegar a nuestro feliz hogar, era necesario apartar con fuerza el follaje de muchos miles de árboles del bosque, y aplastar hasta la muerte las glorias de muchos millones de flores perfumadas.
Así era como vivíamos completamente solos, sin saber nada del mundo exterior al valle: yo, mi prima y su madre.
De las regiones oscuras más allá de las montañas, en el extremo superior de nuestro dominio cercado, se deslizaba un río angosto y profundo, más brillante que todo excepto los ojos de Eleonora; y, serpenteando sigilosamente en laberínticos rumbos, se alejaba, por fin, a través de un desfiladero umbrío, entre colinas aún más oscuras que aquellas de donde había brotado.
Lo llamábamos el «Río del Silencio»; pues parecía haber una influencia callada en su curso. Ningún murmullo surgía de su lecho, y tan suavemente vagaba, que los guijarros perlados que nos encantaba contemplar, muy abajo en su seno, no se agitaban en absoluto, sino que yacían en una quietud inmóvil, cada uno en su antiguo lugar, brillando gloriosamente para siempre.