No permanecí mucho tiempo en la cima de la colina, aunque sí el suficiente para examinar a fondo el paisaje a mis pies. Estaba claro que me había desviado del camino hacia el pueblo, y tenía así una buena excusa de viajero para abrir la verja que tenía ante mí y preguntar por la ruta, en cualquier caso; así que, sin más preámbulos, continué.
El camino, tras pasar la puerta, parecía discurrir sobre una cornisa natural, descendiendo gradualmente a lo largo de los acantilados nororientales.
Me condujo al pie del precipicio septentrional y, desde allí, cruzando el puente, bordeando el gablete oriental hasta la puerta principal.
En este recorrido, me percaté de que no se divisaba ninguna de las dependencias exteriores.
Al doblar la esquina del pivote, el mastín se abalanzó hacia mí en adusta actitud, pero con la mirada y todo el aire de un tigre. Sin embargo, le tendí la mano en señal de amistad, y jamás he conocido a un perro que se muestre inmune a semejante apelación a su hidalguía. No solo cerró la boca y meneó la cola, sino que me ofreció la pata sin ambages, extendiendo luego sus atenciones a Ponto.
Como no se veía ninguna campana, golpeé con mi bastón contra la puerta, que estaba entreabierta. Al instante, una figura avanzó hacia el umbral—la de una joven de unos veintiocho años—esbelta, o más bien ligera, y algo por encima de la estatura media. A medida que se acercaba, con cierta modesta decisión de paso del todo indescriptible, me dije: «Sin duda aquí he hallado la perfección de la gracia natural, en contraposición a la artificial». La segunda impresión que me causó, pero con mucho la más vívida de las dos, fue la de entusiasmo. Una expresión de romanticismo tan intensa, tal vez debería llamarlo así, o de desapego del mundo, como la que brillaba en sus ojos hundidos, jamás se había grabado tan hondo en lo más recóndito de mi corazón antes. No sé cómo