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nydus/Short FictionPublic
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Los crímenes de la calle Morgue

Han caído en el grosero pero común error de confundir lo insólito con lo abstruso. Pero es mediante estas desviaciones del plano de lo ordinario como la razón tantea su camino, si es que lo hace, en su búsqueda de la verdad. En investigaciones como las que ahora perseguimos, no debe preguntarse tanto «qué ha ocurrido» como «qué ha ocurrido que jamás haya ocurrido antes». De hecho, la facilidad con la que llegaré, o he llegado, a la solución de este misterio está en razón directa de su aparente insolubilidad a los ojos de la policía.

Me quedé mirando a quien hablaba con mudo asombro.

—Ahora aguardo —continuó, mirando hacia la puerta de nuestro aposento—; ahora aguardo a una persona que, aunque tal vez no sea el autor de estas carnicerías, debe haber estado en cierta medida implicada en su perpetración. De la peor parte de los crímenes cometidos, es probable que sea inocente. Espero estar en lo cierto en esta suposición; pues sobre ella cimiento mi expectativa de descifrar el enigma por completo. Aguardo al hombre aquí, en esta habitación, a cada instante. Es verdad que puede no llegar; pero lo más probable es que lo haga. Si viene, será necesario retenerlo. Aquí hay pistolas, y ambos sabemos cómo usarlas cuando la ocasión lo requiera.

Tomé las pistolas, apenas sabiendo lo que hacía, o creyendo lo que oía, mientras Dupin continuaba, casi como en un monólogo.

Ya he hablado de su aire abstraído en tales momentos. Su discurso iba dirigido a mí; pero su voz, aunque de ningún modo fuerte, tenía esa entonación que comúnmente se emplea al hablar con alguien que está a gran distancia. Sus ojos, de expresión vacía, solo miraban la pared.

—Que las voces que se oyeron discutiendo —dijo—, por parte de los que estaban en la escalera, no eran las voces de las mujeres mismas, quedó

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