“¡Muy enfermo, Júpiter!—¿por qué no lo dijiste de una vez? ¿Está confinado a la cama?”
“¡No, dat he aint!—he aint ’fin’d nowhar—dat’s just whar de shoe pinch—my mind is got to be berry hebby ’bout poor Massa Will.”
—Júpiter, me gustaría entender de qué estás hablando. Dices que tu amo está enfermo. ¿No te ha dicho qué le aqueja?
—Vaya, amo, no vale la pena enojarse por el asunto; el amo Will dice que no le pasa absolutamente nada, pero entonces, ¿por qué anda por ahí con esta traza, con la cabeza gacha y los hombros encogidos, y tan pálido como un fantasma? ¡Y luego no para de suspirar todo el tiempo...!
—¿Conserva qué, Júpiter?
“Mantiene un sifón con los números en la pizarra—los números más raros que jamás haya visto. Me está dando miedo, te lo digo. Tengo que vigilar muy de cerca sus movimientos. El otro día se me escabulló antes de salir el sol y estuvo fuera todo el bendito día. Tenía un buen palo listo para cortarle y darle una paliza de mil demonios cuando regresara—pero soy tan tonto que al final no me atreví—tenía un aspecto tan sumamente desmejorado.”
—¿Eh?—¿qué?—¡ah, sí!—en general creo que harías mejor en no ser demasiado severo con el pobre muchacho—no lo azotes, Jupiter—no lo soportaría muy bien—, pero ¿no tienes idea de qué ha ocasionado esta enfermedad, o más bien este cambio de conducta? ¿Ha ocurrido algo desagradable desde la última vez que te vi?
«No, massa, no ha sío ná desagradable desd' entonces—pa mí que jue antes—jue er mesmo día que usté estuyó allí».
“¿Cómo? ¿Qué quieres decir?”
—Pues, massa, me refiero al bicho, mírelo ahí.