—¡Un cráneo, dices!—muy bien—¿cómo está sujeto a la extremidad?—¿qué lo sostiene?
–Seguro que sí, amo; hay que mirar. ¡Por mi palabra que este sí que es un caso bien curioso!, hay un clavo grandísimo en la calavera, de esos que la aseguran al árbol.
“Bien, Júpiter, haz exactamente lo que te digo, ¿oyes?”
—Sí, amo.
—Presta atención, pues —encuentra el ojo izquierdo de la calavera.
“¡Hum! ¡ju! ¡eso está güeno! ¿Por qué ya no queda ningún ojo por ningún lado?”.
“¡Maldita sea tu estupidez! ¿Acaso sabes distinguir tu mano derecha de la izquierda?”
—Sí, ya sé eso—sé todo sobre eso—es mi mano izquierda con la que corto la leña.
—¡Claro que sí! Eres zurdo; y tu ojo izquierdo está del mismo lado que tu mano izquierda. Ahora, supongo, puedes encontrar el ojo izquierdo de la calavera, o el lugar donde ha estado el ojo izquierdo. ¿Lo has encontrado?
Aquí hubo una larga pausa. Al fin preguntó el negro,
“¿Estará el ojo izquierdo de la calavera del mismo lado que la mano izquierda de la calavera también?, —¡pues la calavera no tiene ni pizca de mano en absoluto—, ¡no importa! ¡Ya tengo el ojo izquierdo ahora, —aquí está el ojo izquierdo! ¿qué debo hacer con él?”
—Deja que el escarabajo caiga a través de él, hasta donde alcance el cordel, pero ten cuidado de no soltar el extremo del cordel.