—¡Hermoso! —dijo, embelesado.
—Mil libras —dije.
—¿Lo garantiza? —preguntó, girando la pieza hacia la luz.
—Sí, lo hago —discúrrime—, soplando bien la brasa.
—¿Es completamente original? —preguntó, tocándolo con reverencia.
—¡Hum! —dije, torciéndolo hacia un lado.
—¿No se ha tomado ninguna copia? —exigió saber, examinándolo a través de un microscopio.
—Ninguno —dije, dándole la vuelta.
—¡Admirable! —exclamó, totalmente descolocado por la belleza de la maniobra.
—Mil libras —dije.
—¿Mil libras? —dijo él.
—Precisamente —dije yo.
—¿Mil libras? —dijo él.
—Así es —dije.
—Los tendrá —dijo él—. ¡Qué obra de arte! —De modo que me extendió un cheque en el acto y tomó un boceto de mi nariz. Alquilé unas habitaciones en la calle Jermyn y le envié a su Majestad la nonagésima novena edición de la Nosología, junto con un retrato de la probóscide. Ese triste y pequeño libertino, el Príncipe de Gales, me invitó a cenar.
Éramos todos leones y recherchés.