A medida que la noche avanzaba, aumentaba también para mí el interés de la escena; porque no solo el carácter general de la multitud se alteraba de manera sustancial (sus rasgos más apacibles se retiraban con la gradual retirada de la gente más ordenada, y los más duros salían a relucir con más osada relieve, a medida que la hora tardía sacaba de su guarida a toda especie de infamia), sino que los rayos de los faroles de gas, débiles al principio en su lucha con el día agonizante, habían logrado por fin la supremacía y arrojaban sobre todo un brillo caprichoso y chillón.
Todo era oscuro pero espléndido—como aquel ébano al que se ha comparado el estilo de Tertuliano.
Los silvestres efectos de la luz me encadenaron al examen de rostros individuales; y aunque la rapidez con que el mundo de luz desfilaba ante la ventana me impedía echar más que una ojeada sobre cada semblante, aún así me parecía que, en mi entonces peculiar estado mental, podía leer con frecuencia, incluso en ese breve intervalo de una mirada, la historia de largos años.
Con la frente contra el cristal, me ocupaba así en escrutar a la muchedumbre, cuando de repente apareció un rostro (el de un viejo decrépito, de unos sesenta y cinco o setenta años), un rostro que de inmediato detuvo y absorbió toda mi atención, debido a la absoluta idiosincrasia de su expresión. Jamás había visto algo que siquiera remotamente se le pareciera. Recuerdo muy bien que mi primer pensamiento, al contemplarlo, fue que Retzsch, de haberlo visto, lo habría preferido con mucho a sus propias encarnaciones pictóricas del demonio. Mientras me esforzaba, durante el breve minuto de mi examen inicial, por formarme algún análisis del significado transmitido, surgieron de manera confusa y paradójica en mi mente las ideas de vasta potencia mental, de cautela, de mezquindad, de avaricia, de sangre fría, de malicia, de sed de sangre, de triunfo, de júbilo, de terror excesivo, de intenso—de supremo desespero. Me sentí singularmente conmovido, sobresaltado,