terrible rumbo hacia el sur, con hasta el último jirón de lona desplegado, desde los topes hasta los botalones de las fosadoras inferiores, y sumergiendo a cada instante los palos de juanete en el más espantoso infierno de agua que quepa imaginar en la mente humana. Acabo de dejar la cubierta, donde me resulta imposible mantenerme en pie, aunque la tripulación parece experimentar pocas molestias. Me parece un milagro entre los milagros que nuestro enorme volumen no sea tragado de una vez y para siempre. Sin duda estamos condenados a flotar continuamente al borde de la eternidad, sin dar el salto definitivo al abismo. De olas mil veces más colosales que cuantas haya visto jamás, nos alejamos con la facilidad de una gaviota veloz como una flecha; y las aguas colosales alzan sus cabezas sobre nosotros como demonios de las profundidades, pero como demonios confinados a meras amenazas y con prohibición de destruir. Me inclino a atribuir estos frecuentes escapes a la única causa natural que puede explicar tal efecto. Debo suponer que el barco se halla bajo la influencia de alguna corriente fuerte o resaca impetuosa.
He visto al capitán cara a cara, y en su propio camarote—pero, como esperaba, no me prestó atención. Aunque en su aspecto no hay, para un observador casual, nada que pueda proclamarlo más o menos que un hombre, sin embargo, un sentimiento de irreprimible reverencia y asombro se mezclaba con la sensación de maravilla con que lo contemplaba. Su estatura es casi igual a la mía; es decir, de unos cinco pies y ocho pulgadas. Es de complexión bien proporcionada y compacta, ni robusto ni notablemente lo contrario. Pero es la singularidad de la expresión que reina en su rostro—es la intensa, la maravillosa, la estremecedora evidencia de la vejez, tan absoluta, tan extrema, la que despierta en mi espíritu un sentido—un sentimiento inefable. Su frente, aunque poco arrugada, parece llevar impreso el sello de una miríada de