La puerta se abrió, como antes, una rendija muy pequeña, y de nuevo dos ojos perspicaces y recelosos lo miraron fijamente desde la oscuridad. Entonces Raskolnikov perdió la cabeza y por poco comete un grave error.
Temiendo que la anciana se asustara al verse solos, y sin abrigar la esperanza de que su sola presencia disipara las sospechas de ella, asió la puerta y tiró de ella hacia sí para evitar que la anciana intentara cerrarla de nuevo.
Al ver esto, ella no tiró de la puerta hacia atrás, pero tampoco soltó el picaporte, de modo que él casi la arrastró junto con ella hacia el rellano.
Viendo que ella estaba parada en el umbral sin dejarle pasar, avanzó directamente hacia ella. Ella retrocedió alarmada, intentó decir algo, pero pareció incapaz de hablar y lo miró con los ojos desorbitados.
—Buenas noches, Aliona Ivánovna —comenzó, intentando hablar con naturalidad, pero su voz no le obedecía, se quebraba y temblaba—. He venido… he traído algo… pero será mejor que entremos… a la luz…
Y dejándola, pasó derecho a la habitación sin ser invitado. La anciana corrió tras él; se le había soltado la lengua.
“¡Santo cielo! ¿Qué es? ¿Quién es? ¿Qué quiere?”
—Pero, Aliona Ivánovna, usted me conoce… Raskolnikov… Mire, le traje la prenda que le prometí el otro día… —Y le tendió la prenda.
La anciana miró un instante la prenda, pero en seguida clavó los ojos en su inoportuno visitante. Miró con fijeza, con malicia y con desconfianza. Pasó un minuto; a él le pareció incluso adivinar algo así como una burla en sus ojos, como si ya lo hubiera adivinado todo.