un solo trago.
Volviéndose frío y apenas consciente, abrió la puerta de la oficina. Había muy poca gente en ese momento: solo un ordenanza y un campesino. El portero ni siquiera asomó la cabeza por detrás de su biombo. Raskólnikov entró en la habitación contigua. «Quizá todavía no haga falta que hable», cruzó por su mente. Cierto empleado que no vestía uniforme se estaba acomodando ante un escritorio para escribir. En un rincón, otro empleado tomaba asiento. Zamétov no estaba, ni, por supuesto, Nikodim Fomich.
—¿No hay nadie? —preguntó Raskolnikov, dirigiéndose a la persona del buró.
“¿A quién buscas?”
—¡A-ah! No se oyó un ruido, no se vio nada, pero huelo al ruso… ¿cómo sigue en el cuento de hadas…?, ¡lo he olvidado! —¡A sus órdenes! —exclamó de pronto una voz conocida.
Raskolnikov se estremeció. El teniente explosivo estaba ante él. Acababa de entrar de la tercera habitación.
«Es la mano del destino —pensó Raskolnikov—. ¿Por qué está aquí?».