cerrar la puerta tras de sí y asesinó a dos personas por una teoría. Cometió el asesinato y no pudo tomar el dinero, y lo poco que logró apañar lo escondió debajo de una piedra. No le bastó con sufrir una agonía detrás de la puerta mientras aporreaban esta y tocaban el timbre, no, tuvo que ir al piso vacío, medio delirante, para recordar el toque del timbre, quiso volver a sentir el escalofrío. En fin, eso, concedámoslo, fue por enfermedad, pero consideremos esto: es un asesinato, pero él se considera un hombre honrado, desprecia a los demás, va de inocente ofendido. ¡No, eso no es obra de un Nikolái, querido Rodión Románovich!
Todo lo que se había dicho antes había sonado tan parecido a una retractación que estas palabras fueron un golpe demasiado fuerte. Raskolnikov se estremeció como si lo hubieran apuñalado.
—Entonces… ¿quién entonces… es el asesino? —preguntó con voz entrecortada, incapaz de contenerse.
Porfirio Petrovitch se dejó caer hacia atrás en su silla, como si estuviera asombrado por la pregunta.
“¿Quién es el asesino?”, repitió, como si no pudiera dar crédito a sus oídos. “¡Pues usted, Rodión Romanóvich! Usted es el asesino”, añadió, casi en un susurro, con voz de sincera convicción.
Raskolnikov se levantó de un salto del sofá, permaneció de pie unos segundos y volvió a sentarse sin decir una palabra. Su rostro se contrajo con convulsiones.
—El labio le tiembla exactamente igual que antes —observó Porfiri Petrovitch con tono casi compasivo—. Creo que me ha malinterpretado, Rodion Romanovitch —añadió tras una breve pausa—; por eso está tan sorprendido. Vine a propósito para contárselo todo y hablar con usted con total franqueza.