—¡Mjum! … está bien —murmuró Raskolnikov—. Sabe, me figuraba … sigo pensando que pudo ser una alucinación.
“¿Qué quieres decir? No te entiendo”.
—Bueno, todos ustedes dicen —siguió diciendo Raskolnikov, torciendo la boca en una sonrisa—, que estoy loco. Pensé hace un momento que tal vez realmente estoy loco, y solo he visto un fantasma.
—¿Qué quieres decir?
“Vaya, ¿quién sabe? Quizás esté realmente loco, y quizás todo lo que pasó durante todos estos días no sea más que imaginación”.
—¡Ay, Rodya, te has vuelto a alterar!... Pero ¿qué ha dicho, a qué ha venido?
Raskolnikov no contestó. Razumijin pensó un minuto.
—Ahora déjame que te cuente mi historia —comenzó—, vine a verte, estabas dormido. Luego cenamos y después fui a casa de Porfirio; Zametov todavía estaba con él. Intenté empezar, pero no sirvió de nada. No supe hablar como era debido. Al parecer no entienden ni pueden entender, pero no se avergüenzan en lo más mínimo. Aparté a Porfirio hacia la ventana y comencé a hablarle, pero tampoco sirvió de nada. Él miraba a un lado y yo miraba a otro. Al final le sacudí el puño en su fea cara y le dije que, como primo suyo, le volaría los sesos. Él se limitó a mirarme, le mandé a paseo y me fui. Eso fue todo. Fue muy estúpido. A Zametov no le dije ni una palabra. Pero, fíjate, creí que lo había arruinado, y al bajar las escaleras se me ocurrió una idea brillante: ¿por qué habríamos de preocuparnos? Por supuesto, si estuvieras en algún peligro o algo así, pero ¿por qué te ha de importar? Te importa un bledo de ellos. Nos reiremos de ellos después, y si yo estuviera en tu lugar, los desconcertaría más que nunca. ¡Qué vergüenza van a pasar después! ¡Que