Al caminar por la oficina, Raskolnikov notó que muchas personas lo miraban. Entre ellas vio a los dos porteros de la casa, a quienes había invitado aquella noche a la comisaría. Estaban allí esperando. Pero no bien hubo llegado a las escaleras cuando oyó la voz de Porfiri Petrovitch a sus espaldas. Al volverse, vio a este último corriendo tras él, sin aliento.
“Una palabra, Rodión Románovich; en cuanto a todo lo demás, está en las manos de Dios, pero por cuestión de trámite tendré que hacerle algunas preguntas... así que volveremos a vernos, ¿verdad?”.
Y Porfiri se quedó inmóvil, frente a él, con una sonrisa.
—¿A que no? —añadió de nuevo.
Parecía querer decir algo más, pero no pudo hablar.
—Debe perdonarme, Porfiri Petróvich, lo que acaba de pasar… Perdí los estribos —comenzó Rascólnikov, quien había recuperado ya la suficiente valentía como para sentirse irresistiblemente inclinado a hacer gala de su sangre fría.
—No hay de qué, no hay de qué —replicó Porfirio, casi jubiloso—. Yo mismo también… ¡Tengo un genio terrible, lo confieso! Pero ya volveremos a vernos. Si es la voluntad de Dios, puede que nos veamos mucho el uno al otro.
—¿Y llegaremos a conocernos de cabo a rabo? —añadió Raskólnikov.
—Sí; nos conocemos de sobra —asintió Porfirio Petrovich, y entornó los ojos, mirando fijamente a Raskólnikov—.
¿Ahora vas a una fiesta de cumpleaños?
“A un funeral.”
“¡Por supuesto, el funeral! Cuídate y ponte bien”.