De repente recordó cómo, una hora antes de llevar a cabo su plan con Dunia, le había recomendado a Raskolnikov que la dejara al cuidado de Razumijin.
«Supongo que de verdad lo dije, como adivinó Raskolnikov, para torturarme a mí mismo. ¡Pero qué granuja está hecho ese Raskolnikov! Ha pasado por muchas cosas. Con el tiempo, cuando se le pase esa tontería, podrá llegar a ser un granuja exitoso. Pero ahora tiene demasiadas ansias de vida. En ese aspecto, estos jóvenes son despreciables. ¡Pero que se vaya al diablo el tipo! Que haga lo que le plazca, a mí no me importa».
No pudo conciliar el sueño. Poco a poco, la imagen de Dunia se le vino a la mente y le recorrió un estremecimiento.
«No, tengo que renunciar a todo eso ahora —pensó, sacudiéndose—. Tengo que pensar en otra cosa. Es curioso y gracioso. Nunca he sentido un gran odio por nadie, ni siquiera he deseado particularmente vengarme, y eso es una mala señal, una mala señal, una mala señal. Tampoco me ha gustado nunca pelearme, y jamás he perdido los estribos; eso también es una mala señal. Y las promesas que le hice ahora mismo... ¡Maldición! Pero... ¿quién sabe?, tal vez ella habría hecho de mí un hombre nuevo de algún modo...»
Él apretó los dientes y volvió a sumirse en el silencio. De nuevo surgió ante él la imagen de Dunia, tal como era cuando, tras disparar por primera vez, había bajado el revólver aterrorizada y lo había mirado sin expresión, de modo que él podría haberla apresado dos veces seguidas y ella no habría levantado una mano para defenderse si él no se lo hubiera recordado. Recordó cómo en aquel instante sintió casi lástima por ella, cómo le dio un vuelco el corazón…