—No sé qué desearle —dijo Raskolnikov, que había empezado a bajar la escalera, pero volvió a mirar atrás—. Me gustaría desearle éxito, pero su puesto es de lo más cómico.
—¿Por qué cómico? —Porfirio Petróvich ya se había vuelto para marcharse, pero pareció parar las orejas ante esto.
—¡Vaya, cómo debiste de torturar y hostigar psicológicamente a ese pobre Nikolay, a tu manera, hasta que confesó! ¡Debiste de estar encima de él día y noche, demostrándole que él era el asesino, y ahora que ha confesado, volverás a viviseccionarlo!
«Mientes —le dirás—. ¡No eres el asesino! ¡No puedes serlo! ¡No es tu propia historia la que estás contando!».
¡Has de reconocer que es un asunto cómico!
—¡Je, je, je! ¿Así que te diste cuenta de que acabo de decirle a Nikolay que no era su propio cuento el que estaba contando?
“¡Cómo no iba a repararlo!”
—¡Je, je! ¡Tiene usted chispa! ¡Lo nota todo! ¡Tiene verdaderamente un espíritu juguetón! Y siempre se fija en el lado cómico... ¡je, je! Dicen que ese era el rasgo característico de Gógol entre los escritores.
“Sí, de Gógol.”
—Sí, de Gógol. … Espero con interés conocerle.
“Yo también”.
Raskolnikov se marchó directamente a casa. Estaba tan confundido y aturdido que, al llegar, se quedó sentado un cuarto de hora en el sofá, intentando ordenar sus pensamientos. No intentó pensar en Nikolay;