—Porfiri Petróvich —comenzó, hablando en voz alta y clara, aunque le temblaban las piernas y apenas podía sostenerse—. Por fin veo claramente que en realidad me sospecha de haber asesinado a esa vieja y a su hermana Lizaveta. Permítame decirle, por mi parte, que estoy harto de esto. Si encuentra que tiene derecho a enjuiciarme legalmente, a arrestarme, entonces enjuíceme, arresteme. Pero no voy a permitir que se burlen de mí en mi propia cara y que me acosen...
Sus labios temblaban, sus ojos brillaban de furia y no pudo contener la voz.
—¡No lo permitiré! —gritó, bajando el puño de un golpe sobre la mesa—. ¿Me oye, Porfirio Petrovich? No lo permitiré.
—¡Santo cielo! ¿Qué significa esto? —exclamó Porfiry Petrovitch, al parecer bastante asustado—. ¡Rodion Romanovitch, querido amigo, qué le pasa a usted?
—No lo permitiré —volvió a gritar Raskólnikov.
—¡Calle, querido amigo! Oirán y entrarán. Piense usted, ¿qué podríamos decirles? —susurró con horror Porfiri Petrovich, acercando su rostro al de Raskólnikov.
—No lo permitiré, no lo permitiré —repetía Raskolnikov maquinalmente, pero él también habló en un susurro repentino.
Porfirio se volvió rápidamente y corrió a abrir la ventana.
—¡Un poco de aire fresco! Y debes beber un poco de agua, querido amigo. ¡Estás enfermo! —y corría hacia la puerta para pedir un poco cuando encontró una jarra de agua en el rincón—. Vamos, bebe un poco —susurró, corriendo hacia él con la jarra—. Te sentará bien, seguro.
La alarma y la simpatía de Porfiri Petrovitch eran tan naturales que Raskolnikov guardó silencio y comenzó a mirarlo con curiosidad salvaje.