lo miró fijamente, sin moverse ni apartar la cara. Lo que más le llamó la atención a Zamétov después, como lo más extraño de todo aquello, fue que siguió un silencio exactamente de un minuto, y que se estuvieron mirando el uno al otro durante todo ese
—¿Y si has estado leyendo sobre ello? —exclamó por fin, perplejo e impaciente—. ¡Eso no es cosa mía! ¿Y qué?
—La misma vieja —prosiguió Raskolnikov en el mismo susurro, sin hacer caso de la explicación de Zametov—, de la que estabais hablando en la comisaría, ¿te acuerdas?, cuando me desmayé. Bien, ¿lo entiendes ahora?
—¿Qué quiere decir? ¿Comprender... el qué? —articuló Zametov, casi alarmado.
El rostro tenso y serio de Raskólnikov se transformó de pronto, y estalló de repente en la misma risa nerviosa de antes, como si fuera totalmente incapaz de contenerse.
Y en un destello recordó con una viveza de sensaciones extraordinaria un momento del pasado reciente, aquel momento en que estaba con el hacha tras la puerta, mientras el picaporte temblaba y los hombres de fuera maldecían y lo sacudían, ¡y sintió un repentino deseo de gritarles, de insultarlos, de sacarles la lengua, de burlarse de ellos, de reír y reír y reír!
—O usted está loco, o… —empezó Zametov, y se calló, como aturdido por una idea que acababa de cruzarle por la mente.
“¿O? ¿O qué? ¿Qué? ¡Vamos, dímelo!”
—Nada —dijo Zametov, irritándose—, ¡no son más que tonterías!
Ambos guardaron silencio. Tras su