usted mismo a verme por allí en un par de días... o mañana mismo, la verdad. Estaré allí a las once en punto, sin falta. Lo arreglaremos todo; charlaremos. Como uno de los últimos en estar allí, tal vez pueda usted decirnos algo —añadió con la expresión más bondadosa del mundo.
—¿Quiere interrogarme oficialmente como mandan los cánones? —preguntó Rascólnikov con brusquedad.
—Oh, ¿por qué? Eso no es necesario por ahora. Me ha malinterpretado. No pierdo ninguna oportunidad, ya ve, y… he hablado con todos los que tenían prendas… A algunos les saqué pruebas, y usted es el último… Sí, a propósito —exclamó, al parecer de repente encantado—, acabo de acordarme, ¿en qué estaría pensando? —se volvió hacia Razumijin—: ¡Me tuviste la cabeza loca con ese Nikoláy!… Claro que sé, sé muy bien —se volvió hacia Raskólnikov— que el muchacho es inocente, pero ¿qué se le va a hacer? Tuvimos que molestar también a Dmitri… La cuestión es esta, eso es todo: cuando usted subió la escalera eran más de las siete, ¿verdad?
—Sí —contestó Raskolnikov, con la desagradable sensación, en el mismo momento en que hablaba, de que no hacía falta haberlo dicho.
—Entonces, cuando subió las escaleras entre las siete y las ocho, ¿no vio en un piso que estaba abierto en un segundo piso, recuerda?, ¿a dos obreros o al menos a uno de ellos? Estaban pintando allí, ¿no se fijó en ellos? Es muy, muy importante para ellos.
“¿Pintores? No, no los vi”, respondió Raskolnikov lentamente, como si rebuscara en su memoria, mientras al