Un carruaje elegante se cernía en mitad de la calle con un par de briosos caballos tordos; no había nadie dentro, y el cochero se había bajado del pescante y estaba de pie al lado; los caballos eran sujetados por la brida. … Una multitud de gente se había arremolinado alrededor, con la policía al frente. Uno de ellos sostenía una linterna encendida que enfocaba hacia algo tendido junto a las ruedas. Todos hablaban, gritaban, exclamaban; el cochero parecía perplejo y no hacía más que repetir:
“¡Qué desgracia! ¡Buen Dios, qué desgracia!”
Raskolnikov se abrió paso como pudo y por fin logró ver el objeto del tumulto y del interés.
En el suelo yacía un hombre atropellado, al parecer inconsciente y cubierto de sangre; iba muy mal vestido, pero no como un obrero. La sangre le manaba de la cabeza y del rostro; tenía la cara aplastada, mutilada y desfigurada. Evidentemente, estaba muy malherido.
—¡Cielo misericordioso! —lamentó el cochero—, ¿qué más podía hacer? Si hubiera estado conduciendo rápido o no le hubiera gritado..., pero iba despacio, sin prisa. Todos podían ver que avanzaba igual que los demás. Un hombre borracho no puede caminar derecho, ya lo sabemos. … Lo vi cruzando la calle, tambaleándose y a punto de caer. Le grité una, dos y hasta tres veces; luego frené a los caballos, ¡pero cayó directo bajo sus patas! O lo hizo adrede o iba muy bebido. … Los caballos son jóvenes y fáciles de asustar… se echaron a andar, él gritó… eso empeoró las cosas. ¡Así fue como pasó!
“Así eran las cosas simplemente”, confirmó una voz entre la multitud.
“Gritó, eso es verdad, gritó tres veces”,