Svidrigaïlov se sentó en el sofá a unos ocho pasos de Dunia. Ya no le cabía la menor duda sobre la inflexible determinación de él. Además, lo conocía.
De repente, ella sacó un revólver del bolsillo, amartilló el arma y la depositó en la mesa sobre la palma de su mano. Svidrigaïlov dio un salto.
—¡Ajá! ¿Conque esas estamos? —exclamó, sorprendido pero con una sonrisa maliciosa—.
—Bueno, eso altera por completo el cariz de los asuntos. Me has facilitado las cosas maravillosamente, Avdotia Románovna. Pero ¿dónde has conseguido el revólver? ¿Fue el señor Razumijin? ¡Vaya, si es mi revólver, un viejo amigo! ¡Y cuánto lo he buscado! Las lecciones de tiro que te di en el campo no han caído en saco roto.
—No es tu revólver, era de Marfa Petrovna, a quien mataste, ¡miserable! No había nada tuyo en su casa. Lo tomé cuando empecé a sospechar de lo que eras capaz. Si te atreves a dar un solo paso, te juro que te mato.
Estaba frenética.
—¿Pero y su hermano? Lo pregunto por curiosidad —dijo Svidrigáilov, sin moverse de donde estaba.
“¡Informa, si quieres! ¡No te muevas! ¡No te acerques! ¡Dispararé! Envenenaste a tu esposa, lo sé; ¡tú mismo eres un asesino!”
Ella tenía el revólver listo.
—¿Estás tan seguro de que envenené a Marfa Petrovna?
“¡Lo hiciste! ¡Tú mismo lo insinuaste; me hablaste de veneno... Sé que fuiste a buscarlo... lo tenías preparado... Fue obra tuya... Tenía que ser obra tuya... ¡Canalla!”