en el hueco de la pared: «Y con toda probabilidad, es a propósito para registrar cuando esté fuera», pensó, y se detuvo en seco. Pero estaba poseído por tal desesperación, por un cinismo de la miseria tan grande, si así puede llamarse, que con un gesto de la mano continuó su marcha. «¡Con tal de acabar de una vez!».
En la calle el calor era de nuevo insoportable; ni una gota de lluvia había caído en todos aquellos días. Otra vez el polvo, los ladrillos y la cal, otra vez el hedor de las tiendas y las tabernas, otra vez los borrachos, los buhoneros fineses y los coches medio desvencijados. El sol le daba de lleno en los ojos, de modo que le hacía daño mirar, y sintió que la cabeza le daba vueltas, como le suele ocurrir al hombre con fiebre cuando sale a la calle en un día brillante y soleado.
Al llegar a la bocacalle, con una agonía de trepidación miró hacia ella... hacia la casa... y al instante desvió la mirada.
“Si me interrogan, tal vez me limite a contarlo”, pensó, al acercarse a la comisaría.
La comisaría distaba como a un cuarto de milla. Recientemente la habían trasladado a unas nuevas dependencias en el cuarto piso de una casa moderna. Él había estado una vez, hacía ya mucho tiempo, un instante en la antigua oficina. Al entrar por el portal, vio a la derecha una escalera por la que subía un campesino con un libro en la mano. > «Un portero sin