pasa con lo de tocar los timbres… ¡Es pura enfermedad, Rodión Románovich! Has empezado a descuidar tu enfermedad. Deberías consultar a un médico con experiencia, ¿de qué sirve ese gordinflón? ¡Estás descentrado! ¡Estabas delirando cuando hiciste todo esto!
Por un momento, Raskólnikov sintió que todo daba vueltas.
«¿Es posible, es posible —le cruzó relampagueante por la mente—, que siga mintiendo? No puede ser, no puede ser».
Rechazó esa idea, al sentir a qué grado de furia podría arrastrarlo, al sentir que esa furia podría volverlo loco.
—No estaba delirante. Sabía lo que hacía —gritó, esforzando todas sus facultades para penetrar en el juego de Porfiri—, estaba completamente en mis cabales, ¿oye?
—Sí, lo oigo y lo comprendo. ¡Dijiste ayer que no estabas delirando, fuiste muy enfático al respecto! ¡Comprendo todo lo que puedas decirme! ¡Ajá! … Escucha, Rodión Romanóvich, querido amigo. Si fueras en realidad un criminal, o estuvieras de algún modo metido en este maldito asunto, ¿insistirías en que no estabas delirando, sino en pleno uso de tus facultades? ¿Y de manera tan enfática y persistente? ¿Sería posible? Del todo imposible, según mi modo de ver. Si tuvieras algo en la conciencia, por supuesto que deberías insistir en que estabas delirando. Así es, ¿verdad?
Había una nota de astucia en esta pregunta. Raskolnikov se retiró hacia el fondo del sofá mientras Porfiry se inclinaba sobre él y lo miraba con silenciosa perplejidad.
“Otra cosa acerca de Razumijin; ¡sin duda debiste haber dicho que vino por iniciativa propia, haber ocultado tu participación en ello! ¡Pero no la ocultas! Insistes en que vino por instigación tuya”.
Raskolnikov no lo había hecho.