—¿Quién es este, Nastasia? —preguntó, señalando al joven.
—¡Digo, ya vuelve a ser él mismo! —dijo ella.
—Él es él mismo —hizo eco el hombre.
Llegando a la conclusión de que había recuperado el juicio, la patrona cerró la puerta y desapareció. Siempre era tímida y temía las conversaciones o discusiones. Era una mujer de cuarenta años, nada mal parecida, gorda y corpulenta, de ojos y cejas negros, bondadosa por gordura y pereza, y absurdamente vergonzosa.
“¿Quién... es usted?”, continuó, dirigiéndose al hombre. Pero en ese momento la puerta se abrió de par en par y, inclinándose un poco, dado lo alto que era, entró Razujin.
—¡Vaya camarote que es este! —exclamó—. Siempre me doy golpes en la cabeza. ¡A esto lo llamas alojamiento! ¿Así que estás consciente, hermano? Acabo de enterarme de la noticia por Páshenka.
—Acaba de volver en sí —dijo Nastasia.
—Vuelva en sí —repitió el hombre de nuevo, con una sonrisa.
—¿Y usted quién es? —preguntó Razumijin, dirigiéndose de repente a él.
—Me llamo Vrazumijin, para servirle; no Razumijin, como siempre me llaman, sino Vrazumijin, estudiante y hidalgo; y él es mi amigo. ¿Y usted quién es?
—Soy el recadero de nuestra oficina, del comerciante Shelopaev, y vengo por un asunto de negocios.
—Por favor, siéntate. —Razumijin se sentó al otro lado de la mesa. —Es una suerte que hayas vuelto en ti, hermano —continuó dirigiéndose a Raskólnikov—. Durante los últimos cuatro días apenas