Zossimov era un hombre alto y corpulento, de rostro abotargado, sin color, bien afeitado y con el cabello lacio y rubio ceniza.
Llevaba gafas y un gran anillo de oro en el dedo regordete. Tenía veintintisiete años.
Vestía un abrigo amplio de color gris claro a la moda, pantalones claros de verano, y todo en él era holgado, moderno y pulcro; su ropa blanca era irreprochable, su cadena de reloj, maciza.
En sus modales era pausado y, por decirlo así, displicente, y al mismo tiempo ostensiblemente desenfadado; se esforzaba por ocultar su propia importancia, pero esta se hacía evidente a cada instante.
Todos sus conocidos lo encontraban pesado, pero decían que era competente en su trabajo.
—Ya he ido a verte dos veces hoy, hermano. Verás, ya ha vuelto en sí —exclamó Razumijin.
—Ya veo, ya veo; ¿y cómo nos sentimos ahora, eh? —dijo Zóssimov a Raskólnikov, observándolo con atención y, sentándose a los pies del sofá, se acomodó lo mejor que pudo.
—Todavía está deprimido —siguió Razumijin—. Acabamos de cambiarle la ropa de cama y poco faltó para que se pusiera a llorar.
“Eso es muy natural; podría haberlo pospuesto si él no lo hubiera deseado. … Su pulso es de primera. ¿Le sigue doliendo la cabeza, eh?”
“¡Estoy bien, estoy perfectamente bien!”, declaró Raskolnikov de forma tajante e irritada. Se incorporó en el sofá y los miró con ojos brillantes,