sabes, pero de verdad pensaron eso. ¡Ah, las criaturas despreciables, cómo iban a entender el genio! Y Dounia, Dounia estuvo a punto de creérselo, ¿qué te parece eso? Tu padre mandó dos veces [text missing/correction: a las revistas— la primera vez poemas (tengo el manuscrito y te lo enseñaré) y la segunda vez una novela entera (le rogué que me dejara copiarla) y cómo rezamos para que los aceptaran— ¡no los aceptaron! A mí se me rompía el corazón, Rodya, hace seis o siete días por tu comida y tu ropa y la forma en que vives. Pero ahora vuelvo a ver lo tonta que fui, pues puedes alcanzar cualquier puesto que desees gracias a tu intelecto y tu talento. Sin duda, por el momento eso no te importa y estás ocupado en asuntos mucho más importantes...”.
—¿No está Dounia en casa, madre?
—No, Rodya. A menudo no la veo; me deja sola. Dmitri Prokofitch viene a verme, es muy amable por su parte, y siempre me habla de ti. Te quiere y te respeta, hijo mío.
No digo que a Dounia le falte mucha consideración. No me quejo. Ella tiene sus costumbres y yo las mías; últimamente parece tener algunos secretos y yo nunca tengo ningún secreto con ustedes dos. Por supuesto, estoy segura de que Dounia tiene muchísimo juicio, y además los quiere a ti y a mí… pero no sé a dónde va a parar todo esto.
Me has hecho tan feliz viniendo ahora, Rodya, pero ella ha salido y se los han cruzado; cuando regrese se lo diré: «Tu hermano ha venido mientras estabas fuera. ¿Dónde has estado todo este tiempo?».
No debes malcriarme, Rodya, ya sabes; ven cuando puedas, pero si no puedes, no importa, puedo esperar. Sabré, de todos modos, que me quieres, eso me bastará. Leeré lo que escribas, tendré noticias tuyas por boca de todos, y a veces vendrás tú mismo a verme. ¿Qué podría ser mejor? Mira, ahora has venido a consolar a tu madre, ya lo veo.
Aquí Pulqueria Aleksándrovna rompió a llorar.