y se puso a hojearlos.
«¡Ay, diablos…! Estas son las gacetillas policiales. Un accidente en una escalera, la combustión espontánea de un tendero a causa del alcohol, un incendio en Pestki… un incendio en el barrio de Petersburgo… otro incendio en el barrio de Petersburgo… y otro incendio en el barrio de Petersburgo… ¡Ah, aquí está!».
Por fin encontró lo que buscaba y se puso a leerlo. Los renglones bailaban ante sus ojos, pero lo leyó todo y comenzó a buscar con avidez añadidos posteriores en los números siguientes. Le temblaban las manos con impaciencia nerviosa mientras pasaba las hojas.
De pronto, alguien se sentó a su lado en la mesa. Él levantó la vista: era el jefe de negociado Zametov, exactamente el mismo, con los anillos en los dedos y la cadena del reloj, con el pelo negro y rizado, con raya y gomina, con el chaleco elegante, la americana bastante gastada y las camisas dudosas. Estaba de buen humor, o al menos sonreía muy alegre y bondadosamente. Su rostro moreno estaba algo encendido por el champán que había bebido.
—¿Qué, usted por aquí? —empezó con sorpresa, hablando como si lo conociera de toda la vida—. ¡Vaya! ¡Si Razumihin me dijo ayer mismo que estaba usted sin conocimiento! ¡Qué extraño! ¿Y sabe que he ido a verle?
Raskolnikov sabía que él se le acercaría. Dejó a un lado los papeles y se volvió hacia Zametov. Había una sonrisa en sus labios y en esa