—¿Qué más era lo que quería decir? —continuó esforzándose por recordar—. Ah, sí; madre, y tú también, Dunia, por favor no penséis que no tenía la intención de venir a veros hoy y que estaba esperando a que fuerais vosotras primero.
—¿Qué estás diciendo, Rodia? —exclamó Pulqueria Aleksándrovna. Ella también estaba sorprendida.
—¿Nos responde por deber? —se preguntó Dunia—. ¿Se reconcilia y pide perdón como si estuviera cumpliendo un rito o repitiendo una lección?
“Me acabo de despertar y quería ir a verle, pero me detuve por culpa de la ropa; ayer olvidé pedirle... a Nastasya... que lavara la sangre... Me acabo de vestir”.
—¡Sangre! ¿Qué sangre? —preguntó Pulqueria Alexándrovna alarmada.
—Oh, nada; no te inquietues. Fue cuando andaba por ahí ayer, bastante delirante, que me topé por casualidad con un hombre que había sido atropellado… un empleado…
—¿Delirioso? ¡Pero si te acuerdas de todo! —interrumpió Razumijin.
—Es verdad —contestó Raskolnikov con especial cautela—; lo recuerdo todo, hasta el más mínimo detalle, y, sin embargo... por qué hice aquello, fui allí y dije aquello, no sabría explicarlo claramente ahora.
—Un fenómeno conocido —interpuso Zossimov—; a veces se ejecutan acciones de un modo magistral y con la mayor astucia, mientras que la dirección de dichas acciones está trastornada y depende de diversas impresiones morbosas; es como un sueño.
“Quizás sea una suerte en realidad que me tenga por casi un loco”, pensó Raskólnikov.