—No voy a decirle qué, Rodión Romanóvich. Y en cualquier caso, no tengo derecho a aplazarlo por más tiempo; debo detenerlo. Así que piénselo bien: para mí ya da igual y por eso hablo solo por su propio bien. Créame, será mejor, Rodión Romanóvich.
Raskolnikov sonrió con malignidad.
“Eso no es simplemente ridículo, es positivamente descarado. Vaya, incluso si fuera culpable, lo cual no admito, ¿qué razón tendría para confesar, cuando usted mismo me dice que estaré en mayor seguridad en la prisión?”
—Ah, Rodión Románovich, no confíe demasiado en las palabras; tal vez la cárcel no resulte ser un lugar del todo apacible. Eso es solo teoría, y mi teoría además, ¿y qué autoridad represento yo para usted? ¿Tal vez, incluso ahora, le estoy ocultando algo? No puedo ponerlo todo al descubierto, ¡je, je! ¿Y cómo puede preguntar qué ventaja? ¿Acaso no sabe cuánto reduciría su condena? Estaría confesando en un momento en que otro hombre ha asumido la culpa y ha enredado así todo el caso. ¡Piense en eso! Juro ante Dios que haré los arreglos para que su confesión llegue como una completa sorpresa. Barreremos por completo todos esos puntos psicológicos, toda sospecha contra usted, de modo que su crimen parezca algo así como una aberración, porque en verdad fue una aberración. Soy un hombre honrado, Rodión Románovich, y cumpliré mi palabra.
Raskolnikov guardó un silencio sombrío y dejó caer la cabeza abatido. Meditó un buen rato y al fin volvió a sonreír, pero su sonrisa era triste y apacible.
—¡No! —dijo, abandonando al parecer todo intento de guardar las formas ante Porfiri—, ¡no vale la pena, no me importa que me reduzcan la condena!