—No digo nada de él —añadió Raskolnikov, señalando a Razumijin—, a pesar de que tampoco ha recibido de mí más que insultos y molestias.
—¡Qué tonterías está diciendo! Vaya, hoy estás de humor sentimental, ¿eh? —gritó Razumijin.
Si hubiera tenido más perspicacia, habría visto que en él no había rastro de sentimentalismo, sino más bien todo lo contrario.
Pero Avdotia Románovna se dio cuenta. Observaba a su hermano con atención y desasosiego.
—En cuanto a ti, madre, no me atrevo a hablar —continuó, como si repitiera una lección aprendida de memoria—. Solo hoy he podido darme cuenta un poco de lo angustiada que debiste estar aquí ayer, esperando a que regresara.
Cuando hubo dicho esto, de repente le tendió la mano a su hermana, sonriendo sin decir una palabra. Pero en esa sonrisa hubo un destello de auténtico sentimiento sincero.
Dunia lo captó al instante y le apretó la mano con calidez, llena de júbilo y agradecimiento. Era la primera vez que se dirigía a ella desde su disputa del día anterior.
El rostro de la madre se iluminó de una felicidad extática al ver aquella reconciliación definitiva y tácito.
«Sí, por eso es por lo que lo quiero», murmuró Razumijin para sus adentros, exagerándolo todo, mientras se giraba enérgicamente en la silla. «Tiene esos gestos».