—No, no —interrumpió Pulqueria Alejandrovna apresuradamente—, pensabas que iba a someterte a un interrogatorio a la manera de las mujeres como solía hacerlo; no te preocupes, lo entiendo, lo entiendo todo: ahora he aprendido cómo se vive aquí y de verdad que veo por mí misma que es mejor. Me he decidido de una vez por todas: ¿cómo iba a entender tus proyectos y esperar que me des cuentas de ellos? ¡Sabe Dios qué asuntos y proyectos puedas tener, o qué ideas estás tramando!; así que no me corresponde a mí estar dándote codazos para preguntarte en qué estás pensando. Pero, ¡bendito sea Dios!, ¿por qué estaré yendo y viniendo como si estuviera loca… ?
Estoy leyendo tu artículo en la revista por tercera vez, Rodya. Dmitri Prokofitch me lo trajo. En cuanto lo vi, me dije: «Tonta, tonta —pensé—, en eso es en lo que está ocupado; ¡esa es la solución del misterio! La gente culta siempre es así. Puede que ahora tenga algunas ideas nuevas en la cabeza; las está meditando y yo lo preocupo y lo altero». Lo leí, querido mío, y por supuesto hubo muchas cosas que no entendí; pero eso es de lo más natural, ¿cómo iba a hacerlo?
“Enséñame, madre”.
Raskolnikov tomó la revista y echó un vistazo a su artículo. Por mucho que chocara con su estado de ánimo y sus circunstancias, experimentó esa sensación extraña y agridulce que todo autor experimenta la primera vez que se ve impreso; además, solo tenía veintitrés años.
Duró solo un instante. Tras leer unas pocas líneas, frunció el ceño y su corazón latía con angustia. Recordó todo el conflicto interior de los meses anteriores. Arrojó el artículo sobre la mesa con repugnancia y cólera.
“Pero, por muy tonta que yo sea, Rodya, veo por mí misma que muy pronto serás uno de los principales —si no el principal— en el mundo del pensamiento ruso. ¡Y se atrevieron a pensar que estabas loco! No lo