Siguió caminando sin descansar. Tenía un anhelo terrible de alguna distracción, pero no sabía qué hacer, qué intentar. Una nueva y abrumadora sensación se adueñaba de él cada vez más a cada momento; era una repulsión inmensa, casi física, hacia todo lo que le rodeaba, un sentimiento de odio obstinado y maligno. Todos los que se cruzaban con él le resultaban repugnantes: aborrecía sus rostros, sus movimientos, sus gestos. Si alguien le hubiera dirigido la palabra, sentía que podría haberle escupido o mordido.
Se detuvo de repente al salir a la orilla de la Pequeña Nevá, cerca del puente de la isla Vasílievski.
«¡Vaya, si vive aquí, en esa casa! —pensó—. ¡Y pensar que no he venido a ver a Raskólnikov por propia iniciativa!* Aquí pasa otra vez lo mismo… ¡Es muy interesante saber, sin embargo, si he venido adrede o si simplemente he venido caminando por casualidad! Da igual, ¡el anteayer dije que iría a verle pasado mañana; pues bien, y así será! Además, la verdad es que ya no puedo seguir más lejos».
Subió a la habitación de Razumijin, en el quinto piso.
El primero estaba en su casa, en su buhardilla, escribiendo afanosamente en ese momento, y abrió la puerta él mismo. Habían pasado cuatro meses desde la última vez que se habían visto.
Razumijin estaba sentado en una bata raída, con zapatillas en los pies descalzos, desaliñado, sin afeitar y sin lavar. Su rostro mostraba sorpresa.
—¿Eres tú? —exclamó—. Miró a su camarada de arriba abajo; luego, tras una breve pausa, silbó—. ¡Hasta ese punto de miseria! ¡Vaya, hermano, me has ganado la partida! —añadió, mirando los harapos de Raskolnikov—. Ven a sentarte, seguro que estás cansado.