—¡Ah, estos cigarrillos! —exclamó al fin Porfiri Petróvich tras encender uno.
—Son perniciosos, positivamente perniciosos, ¡y sin embargo no puedo dejarlos! Tosco, me empieza a dar picor en la garganta y tengo dificultad para respirar. Sabe que soy un cobarde, fui hace poco al doctor B⸺n; siempre dedica por lo menos media hora a cada paciente. Se rio de verdad al verme; me auscultó: «El tabaco es malo para usted —me dijo—, tiene los pulmones afectados». Pero ¿cómo voy a dejarlo? ¿Qué hay para poner en su lugar? No bebo, esa es la desgracia, je-je-je, que no bebo. ¡Todo es relativo, Rodión Románovich, todo es relativo!
«Vaya, está empleando otra vez sus trucos profesionales», pensó Raskolnikov con repugnancia. Todas las circunstancias de su última entrevista acudieron de repente a su memoria, y sintió una oleada del sentimiento que lo había embargado entonces.
—Vine a verle anteayer por la tarde; ¿no lo sabía? —continuó Porfiry Petrovitch, mirando alrededor de la habitación.
«Entré en esta misma habitación. Pasaba por aquí, exactamente igual que hoy, y pensé en devolverle la visita. Entré ya que su puerta estaba abierta de par en par, miré alrededor, esperé y me fui sin dejar mi nombre a su sirviente. ¿No echa la llave a su puerta?».
El rostro de Raskólnikov se volvía cada vez más sombrío. Porfiri parecía adivinar su estado de ánimo.