Raskolnikov se levantó y se sentó en el sofá. Hizo un gesto débil con la mano a Razumijin para que abreviara el torrente de cálidas e incoherentes consolaciones que estaba dirigiendo a su madre y a su hermana, las tomó a ambas de la mano y durante uno o dos minutos las miró de hito en hito en silencio.
A su madre le alarmó la expresión de su rostro. Revelaba una emoción dolorosamente desgarradora y, al mismo tiempo, algo inmutable, casi demente. Pulqueria Alexandrovna rompió a llorar.
Avdotia Románovna estaba pálida; su mano temblaba entre las de su hermano.
—Vete a casa... con él —dijo con voz quebrantada, señalando a Razumijin—, adiós hasta mañana; mañana todo... ¿Hace mucho que has llegado?
—Esta tarde, Rodya —respondió Pulqueria Alexándrovna—, el tren llegó tardísimo. Pero, Rodya, ¡nada en el mundo me haría dejarte ahora! Pasaré la noche aquí, cerca de ti...
—¡No me tortures! —dijo con un gesto de irritación.
—Me quedaré con él —gritó Razumijín—, no lo dejaré ni un momento. ¡Que se vayan al diablo todas mis visitas! ¡Que armen el escándalo que les plazca! Mi tío está presidiendo allí.
—¡Cómo, cómo puedo agradecerle! —empezaba Pulqueria Alexándrovna, apretándole de nuevo las manos a Razumijin, pero Raskolnikov la interrumpió otra vez.