El cielo estaba sin una nube y el agua era de un azul casi brillante, algo tan raro en el Neva. La cúpula de la catedral, que se contempla en su mejor momento desde el puente a unos veinte pasos de la capilla, relucía bajo la luz del sol y, en el aire puro, cada adorno de esta se distinguía con claridad. El dolor del latigazo se pasó y Raskolnikov se olvidó de él; una idea intranquila y no del todo definida lo ocupaba ahora por completo.
Él se quedó quieto y contempló larga e intensamente la distancia; este lugar le era especialmente familiar. Cuando asistía a la universidad, cientos de veces—por lo general de camino a casa—se había detenido en este sitio, había contemplado este espectáculo verdaderamente magnífico y casi siempre se había maravillado ante una vaga y misteriosa emoción que este le provocaba. Le dejaba extrañamente frío; este cuadro espléndido era para él vacío y sin vida. Se sorprendía cada vez de su sombría y enigmática impresión y, desconfiando de sí mismo, postergaba la búsqueda de una explicación para ello.
Recordaba vívidamente aquellas viejas dudas y perplejidades, y le parecía que no era por pura casualidad que las recordaba ahora.
Le parecía extraño y grotesco haberse detenido en el mismo lugar que antes, como si realmente imaginara que podía pensar los mismos pensamientos, interesarse por las mismas teorías e imágenes que le habían interesado … hacía tan poco tiempo.
Le resultaba casi divertido y, sin embargo, se le desgarraba el corazón. En lo más hondo, oculto muy lejos, fuera de la vista, todo aquello se le antoja ahora—todo su viejo pasado, sus viejos pensamientos, sus viejos problemas y teorías, sus viejas impresiones y aquella imagen y él mismo y todo, todo. …
Sentía como si estuviera volando hacia arriba y todo se desvaneciera ante su vista.